si yo no fuera el octavo hijo

si en mi ataúd cupiese tu recuerdo

valdría la pena luchar

pero no dejaré de ser el octavo hijo

ni sabré competir como si fuera el primo

la muerte aborrece los laberintos

los sótanos las zotehuelas

en mi ataúd sólo cabrá mi infancia

el miedo va incluido

y el rencor y todas esas cosas

que extraño de mi

y que nunca he tenido